凌晨四点十七分，场馆外最后一批工人收起脚手架，有人用高压水枪冲洗台阶,水声在空旷的街道上响了很久。
这是Rookie开始前的第六个小时，几公里外的酒店里，没有一个选手真正睡着，有人躺在床上数天花板裂缝，有人把比赛录像调到0.5倍速反复看同一个转角，有人泡了第三杯咖啡,发现自己的手在抖。
外界看到的永远是灯光亮起之后的部分——入场的欢呼、键盘的脆响、大屏幕上跳动的击杀数，但真正决定一切的,往往发生在没人看见的地方。
上午八点，负责现场音频的团队进入内场，导演反复强调一个细节：观众席的欢呼声要收进去，但不能盖过选手耳机里的游戏音效，调音台旁边摆着几副备用耳机，每一副都用酒精棉片擦过三遍，有人嘀咕：“这活儿我干了九年，每次赛前还是胃疼。”没人接话,所有人都盯着那块巨大的LED屏。
八点四十分，第一批选手到达，没有人穿队服外套，大家都把外设包抱在胸前，像抱着什么易碎品，过安检的时候，有个选手低声对工作人员说：“能快点吗，我想上厕所。”工作人员点了点头，动作没快，但也没慢——这是被允许的紧张。
休息室里出奇地安静，没有人大呼小叫，没有人讨论战术，甚至没有人看手机，有人坐在角落里用指尖敲着桌面，节奏很乱；有人把鼠标在鼠标垫上划来划去，什么也没点开；还有人就那么盯着墙上的钟，目光笔直,像要把秒钟吞下去。
这时候，总教练推门进来，没有说“你们要放松”，也没有说“相信自己”，他说的第一句话是：“今天场馆空调温度比平时低一度，大家注意别着凉。”
所有人都愣了一下，然后有人笑了，那一笑,房间里绷着的弦松了半寸。
十点整，设备调试，键盘接上电脑的那一刻，有选手突然把椅子往后挪了十厘米，工作人员问怎么了，他说：“手肘角度不对。”调整完又试，还是不对，反复三次，最后发现是椅子本身矮了一截，螺丝松了半圈，没人抱怨，工作人员默默蹲下去拧紧，这种细节，观众永远不会知道,但选手的手知道。
十一点，裁判入场，开始检查外设，包括鼠标垫的厚度、键盘的触发高度、耳机的频响曲线，每一样都有一套标准，精确到毫米和分贝，有个选手的鼠标底部贴了防滑贴，被要求当场撕掉，他撕得很慢,像在撕自己的一块皮。
十一点四十分，现场开始放音乐，低音很重，震得胸口发闷，选手们戴上降噪耳机，世界忽然变得遥远，有人闭上眼，嘴唇在动,没人知道他在说什么。
十二点，距离入场还有十五分钟，工作人员推来一箱水，没有人拿，有人突然站起来走到窗边，看见外面不知道什么时候下雨了，雨点斜打在玻璃上，流成一道道不规则的线，他伸手摸了一下玻璃,冰凉的。
“下雨了。”他说。
“场馆里不下。”旁边的队友回答。
两个人都没再说话。
直播间的两位解说正在对流程，女解说翻着手卡问：“今天如果打满五局，节目时长会不会超？”导播没好气地回：“先管好你的嗓子，别到第三局就哑了。”女解说笑了，转身去倒热水,杯子里泡着一胖大海。
另一边，官方摄影团队在调试机位，有个机位正对选手席侧脸，摄影师说：“这个角度能拍到睫毛。”旁边的人笑了：“你要拍纪录片吗？”摄影师没笑，他说：“你信不信，输了比赛的人，睫毛是湿的。”
没有人再笑。
十二点十四分，选手通道的灯亮了，工作人员撤掉所有临时标识，地板重新擦过一遍，留下淡淡的水痕，第一个选手走向通道口，脚步很轻，后面的队友跟上，没有人说话,鞋底踩在地板上发出干脆的响。
十二点十五分,入场口令响起。
那一刻，所有赛前的细节都被抛在身后，雨还在下，场馆外的人抬头看天,场馆里的人看向舞台中央。
灯光亮起来,欢呼声从四面八方涌来。
而在某个不为人知的角落里，上午那把松了螺丝的椅子，已经被牢牢固定在地板上,一动不动。
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